Si intitola Camàre il nuovo album degli Yarákä per l’etichetta discografica Zero Nove Nove.
Il terzo lavoro della band tarantina è un disco che si apre piano, come piano si accendono i fuochi stabili di un focolare.
Dallo sfregare di due pietre focaie nasce il canto crepitato, urlato, vigile di nove brani che spostano lo sguardo della band dal fuori selvaggio della natura al dentro insidioso e intimo dell’uomo che chiude le porte intorno al legame con la propria casa.
La casa è rifugio, un’interiorità fuori dalla quale si possono lasciare i pericoli. Sotto il suo tetto i tuoni perdono volume.
Nelle sue stanze trova posto il tempo sacro del riposo. Al riparo dai venti imprevedibili si depotenziano i rischi del naufragio.
Sotto la luce fioca si dicono parole e preghiere che fuori andrebbero disperse: le voci si abbassano, il canto si fa sussurrato e teso, fremente come le ombre che si rincorrono lungo i muri.
Nel tempo spoglio del rifugio cresce una tensione senza nome: il sospetto che lo spazio conosciuto e confortevole finisca per intrappolare ogni possibile crescita, che proteggersi diventi un gesto mortifero.
Lo sguardo allora torna ad affacciarsi sul mondo, sulla soglia di una nuova partenza, per fissarsi su un’immagine precisa: luci lontane sull’acqua. Sono le camàre dei pescatori.
Segnalano a chi osa tuffarsi in mare aperto il punto in cui una rete attende, paziente, il miracolo antico e violento della pesca. Viste dal largo, sono anche l’ultima immagine della casa: un lume lontano a cui si spera di fare ritorno.
È in questo rovesciamento di prospettiva che il disco trova la sua figura centrale, la nassa: antico strumento di pesca, trappola intrecciata che tiene insieme un fuori e un dentro.
Ogni rete, per costruirsi, tesse nodi lungo le cordate dei fili e lascia fori tra le maglie. Nella pancia della nassa dimora allora questo doppio sguardo – la stretta che unisce aprendo un luogo di confine tra riparo e gabbia, per ricordare da vicino quale posto possa essere ogni legame.
Suoni e voci si sovrappongono e si allontanano come oggetti fluttuanti nell’acqua, mentre tirano in direzioni opposte.
Chitarre ritmiche, flauti lenti e ariosi che si intrecciano lungo la linea dell’acqua in A ‘Mmare; undiddley bow che uncina una linea di suono che si alza dalla terra deserta per creare scompiglio, come un vento che si solleva senza annunciarsi a scombinare tutto mentre i sonagli del tamburello lo inseguono in Carminitana.
La voce che diventa sempre più tagliente mentre lotta per la vita sopra un saz che ripete il presagio metallico del sangue in Santa Barbiri; e infine ancora voci e ancora tamburi che da remoti si fanno manifesti nel punto di catarsi che apre Cupacupa, pronta a rompere un’allucinazione collettiva.
In questo gioco di specchi, che oscilla di continuo tra dentro e fuori, riluce la tensione di ogni legame. La rete è nodo e foro: può pescare e lasciarsi sfuggire l’occasione.
La casa è rifugio e trappola: offre il conforto del ritorno ma incaglia la rincorsa alla libertà.
Il legame è corda e amo: può impedire l’affondo e può uncinare.
Come i galleggianti avvertono della presenza della rete, il nuovo progetto discografico degli Yaràkä, trio formato da Gianni Sciambarruto, Virginia Pavone e Simone Carrino, è un segnale che occhieggia da lontano.
Ci ricorda quale lotta si celi sotto la superficie del visibile: che proteggersi nasconda il rischio di non essere più vivi. “Camàre” è prodotto dalla Zero Nove Nove con il contributo di NUOVOIMAIE.
Camàre, i credits
Gianni Sciambarruto: chitarra classica, saz, diddley bow, qraqeb, cunchas, cori
Virginia Pavone: voce, flauti, benas
Simone Carrino: voce, tamburelli
Francesco Bento Barletta: synth (brano nr. 2, 3, 5)
Mirko Sciambarruto: violoncello (brano nr. 9)
Matteo Scura: timpano (brano nr. 2, 7)
Enrica Vergari, Gianluca Nobile, Simone Lomartire, Daniele Zingaropoli, Tommaso Scagliosi, Tonia Lanzo, Giorgia Schiavone, Virginia Lauciello, Maria Francesca Bufi, Zaira Schiavone, Chiara Nigro, Maia Lomartire, Licia Mayer, Stefania Milizia: coro (brano nr. 7)
Prodotto da Zero Nove Nove
Registrato, mixato e masterizzato da Francesco Bento Barletta al Last Floor Studio, San Michele Salentino (Br)
Materiale audio, testo e traduzione di “Santa Barbiri”: Amedeo Veneruso
Materiale, testo e traduzione di “A Malatedda”: Cinzia Pizzo, Antonello Cafagna
Foto: Cosimo Pastore, Sara Masiello
Artwork: Giulio Rugge
Distribuzione digitale: Tunecore
Distribuzione fisica: Self (Italia), Inouïe (Francia), Galileo Music (Germania, Austria, Svizzera), Xango Music (Belgio, Paesi Bassi, Lussemburgo)
Attivo dal 2015, il trio di Taranto formato da Gianni Sciambarruto, Virginia Pavone e Simone Carrino porta avanti un viaggio sonoro intenso e coinvolgente. Yarákä, nome ispirato a una parola tupí-guaraní che evoca i quattro elementi naturali, dà voce alle forze primordiali della natura e ai rituali antichi attraverso la musica.
L’universo sonoro in cui si muove è un intreccio viscerale di radici dell’Italia meridionale, melodie mediterranee e ritmi africani e amazzonici, tessuti in arrangiamenti originali capaci di sussurrare, invocare e incendiare.
È un viaggio che non si limita alla fusione di stili: è un’indagine nelle origini, alla ricerca dei legami profondi che uniscono culture lontane e tradizioni ancestrali.
Ogni brano è un rito, un ponte tra il mondo terreno e quello sacro, in cui il legame dell’essere umano con la natura e le forze divine non mira al ricordo, ma al risveglio.
Che sia nell’intimità di un sussurro o nell’energia travolgente di un crescendo, il suono parla una lingua diretta e universale: musica che non è soltanto esecuzione, ma esperienza sensoriale vivida e trascendente.
Con l’uscita di Curannera (Zero Nove Nove, aprile 2023), gli Yarakä si sono rapidamente imposti sulla scena internazionale realizzando un tour di oltre 120 concerti in più di 20 Paesi in Europa e Asia con esibizioni di rilievo in festival e teatri quali WOMEX di Tampere (Finlandia), ORF Kulturhaus di Vienna (Austria), FITS di Sibiu (Romania), PIN Music Conference di Skopje (Macedonia del Nord), Lent Festival di Maribor (Slovenia), Internationale Kulturbörse Freiburg di Friburgo (Germania), Bali Spirit Festival (Indonesia), Flanders Festival di Ghent (Belgio), Resonator Festival di Odense (Danimarca).
Senza tralasciare alcuni dei più importanti festival di genere dello Stivale come H/EARTHbeat Festival di Firenze, Adriatico Mediterraneo Festival di Ancona, Ethnos Festival di Napoli, Mysterium Festival di Taranto, Pisa Folk, Suoni Mobili di Monza.
Gli Yarákä hanno vinto l’importante riconoscimento nazionale del Premio Alberto Cesa a Folkest, oltre che il premio come miglior videoclip con “Chiuviti” alla XXI edizione dell’Horcynus Festival di Messina.
Camàre, guida all’ascolto
Il disco si apre sulla PREGHIERA DELLA SERA, soglia intima che porta all’interno, al centro della casa, dove le voci si abbassano e le parole che fuori andrebbero disperse trovano posto e ascolto.
Poi lo sguardo si sposta sull’acqua. In A ‘MMARE il mare è culla e bara: strada che connette e permette di cercare, ma anche abisso che inghiotte, spazio in cui il viaggio verso casa può interrompersi per sempre. Madre e nemico, promette accoglienza e può tradirla.
Il marinaio che si spinge al largo lo fa per cercare se stesso, e la ricerca di identità si fa ricerca di una casa interiore.
Il viaggio, per quanto rischioso, trova il suo approdo nell’amore: la casa che resiste, il filo che lega alla terra e agli altri.
Eppure la casa non è una garanzia di salvezza. In SANTA BARBIRI il rifugio si rovescia in prigione: la torre che custodisce la santa è costruita dal padre, e il gesto di chi avrebbe dovuto proteggere diventa violenza.
Ciò che prometteva sicurezza ne è l’emblema della distruzione, e la violenza domestica sovverte ogni promessa di intimità.
Solo l’intervento divino ripristina un ordine di giustizia. La casa può crollare, tradire, ferire.
Accanto al mare si leva il vento. In CARMINITANA il vento ha una duplice valenza. è insieme difficoltà e liberazione, porta via ciò che opprime e annuncia l’avversità, spezza la quiete e offre la possibilità di ricominciare. Come il mare, non è neutro: mette alla prova, costringe ad adattarsi, scuote e purifica.
Nel vento risuona l’eco di una giustizia più alta, ultraterrena, capace di bilanciare la responsabilità etica di ogni scelta umana.
Con A MALATEDDA il disco entra nel cuore del rito popolare tarantino.
È una pizzica che si svolgeva nelle case, quando una persona “tarantata” cadeva in trance: i familiari si stringevano intorno, e la musica diventava strumento di guarigione collettiva.
Qui la casa si trasforma in spazio di cura comunitaria, dove dolore e fragilità individuali trovano sostegno negli affetti e nella forza della tradizione musicale.
È la dimensione domestica che si apre al sacro e al terapeutico, rivelando come la casa possa diventare il luogo in cui il corpo e lo spirito vengono riportati all’equilibrio attraverso il rito condiviso.
Da lì CUPACUPA spalanca il canto, legato alla tradizione del carnevale, quando i musici svegliavano la gente all’alba chiedendo un’offerta.
È un canto che non consola ma scuote: se la ninna nanna chiude gli occhi, il cupacupa li apre. Il suonatore che gira tra le case dice che non basta chiudersi dentro: bisogna aprirsi, farsi comunità, condividere.
La casa non è solo rifugio privato, ma anche coscienza sociale da risvegliare.
Chi non ha più una casa, perché violata o distrutta, cerca altrove. SAN CATÀ è l’inno di questa condizione: il santo protegge gli stranieri, chi è in movimento, chi è costretto a lasciare il proprio rifugio, chi non può sentirsi a casa in nessun luogo.
La protezione materna si allarga a una protezione mistica, che si fa tutela delle minoranze, dei rifugiati, degli esclusi.
VESPRO segna il passaggio dal giorno alla notte, dalla vita alla morte. La casa torna a essere memoria: il luogo intimo dove le voci dei vivi incontrano quelle dei morti. La preghiera lega terreno e ultraterreno, ricordo e speranza, affetti e trascendenza. La casa diventa ponte: non solo rifugio terreno, ma soglia verso l’eterno.
Ed è su un’altra soglia che il disco si chiude. O NANNA NANNA è il canto della madre, ma anche l’invocazione ai santi e agli spiriti superiori.
La voce che addormenta è la stessa che protegge e affida alla trascendenza. La ninna nanna custodisce l’idea di casa come grembo, come culla, come spazio di affidamento totale.
Ma anche qui, nel gesto stesso della protezione, si avverte la fragilità: chi canta invoca aiuto perché sa di non poter bastare.
Yarákä
http://zeronovenove.com/artist/yaraka/